Quand la pub...

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, un sonnet qui nous raconte la verdoyante petite commune du Morne-Rouge, nichée sur les flancs de la Montagne Pelée.

Dans le petit chemin tout fleuri de framboises

Qui se perd vaguement dans l'ombreuse fraîcheur

Comme une ride au front des douces bonnes sœurs

Avec un vieil abbé, deux amoureux se croisent.

L'âme ici se replie et flotte en la langueur

Qui coule de l'air fade et du ciel gris d'ardoise.

Narcisse vainement poursuit l'ombre narquoise

Qui se dérobe et rit et lui damne le cœur !

Des vêpres cependant, les cloches sonnent l'heure ;

Dorlotant dans le vent son vieux rhume qui pleure

Se hâte lentement la vieille dame en noir ;

Alors on se demande et par quelle gageure,

Le camphre et le gaïac qui doucement écœurent

Se mêlent indiscrets aux parfums d'encensoir !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, un sonnet qui nous raconte les raisins de mer qui poussent sur les plages de Martinique; de drôles de petits fruits âcres et doux à la fois...

Le soleil et le vent qui bercent les chloroses

Gorgent le long des jours de sels et de rayons

Ta chair frêle et pourtant lourde d'exhalaisons

Que le sang de la mer transfuse et cyanose !

Ta pulpe avivera les pales lèvres roses

De rouge, violette ou perse floraison ;

Et de lambeaux épars empourprant le gazon

Des bords déchiquetés d'exquises ecchymoses !

Une lèvre de femme avait ce goût de sel,

Chaude comme le sang, âpre comme le gel,

Amoureuse parfois de savante blessure.

Et je sens dans ce fruit ta douceâtre âcreté

Le sauvage velours, la timide âpreté,

De celle où saigne bien une tendre morsure !

 

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, un sonnet sur l'éruption de la Montagne Pelée en 1902 qui détruisit la ville de Saint-Pierre. Quand la ville Martyre se relèvera-t-elle ?

Les Champs de lave du Magma

Il est de courts chagrins comme des pleurs d'enfants

Qui passent comme l'ombre et comme la rosée ;

Il est de longues plaies où fermente le sang

Et qui navrent le cœur d'une étrange nausée.

La blessure à ton flanc jamais cicatrisée

A versé son venin dans ton cœur indolent,

Ô ma pauvre île, et t'a longtemps tyrannisée

De sa sourde douleur et de son mal brûlant !

Ô plaines de la mort de larmes arrosées,

Et vous frêles amours, en cendres déposées,

Quand donc revivrez-vous dans le jour renaissant ?

Déjà la lave enfin paisible, exorcisée,

Par des germes obscurs longtemps fertilisée,

A la sève encor pâle infuse un suc puissant !

(Hippolyte de Reynal)