Quand la pub...

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Nous sommes au Carbet, petit village limitrophe de Saint-Pierre, théâtre des premiers débarquements et des guerres navales...

Carbet, très vieux Carbet, ô vieil homme indulgent

Qui baigne tes vieux os dans deux fraîches rivières

A l'ombre des palmiers ruisselant de lumière,

Dieu fit de toi l'aïeul à la barbe d'argent.

Immobile, tu vis tout un passé changeant

Développer ici son histoire guerrière.

Tout est mort... seul tu vis poursuivant ta carrière,

Tout plein de souvenirs ainsi qu'un vieux sergent !

Tu diras de Colomb les blanches caravelles,

D'Esnambuc conquérant de ces terres nouvelles,

L'Aventure ! pour Dieu, pour la France, et le Roi ;

Et près de t'endormir dans la mort qui consume,

Rêveras d'on ne sait quelle gloire posthume

Qui viendrait t'éveiller une dernière fois !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Toujours dans le cadre des Croquis Pierrotains, nous allons aujourd'hui sur les bords de la Roxelane, la rivière qui traverse la ville de Saint-Pierre...

D'un nom de précieuse ou de fière sultane

Quelque poète un peu flibustier baptisa

Tes eaux que si longtemps le soleil irisa,

Ô joyeuse, légère, ô vieille Roxelane !

Es-tu de quelque reine, antique courtisane,

L'âme qui pleure encor les amours qu'elle osa ?

Ou celle maternelle et douce, qui posa

Au front de Cyrano le baiser de Roxane ?

Par-delà l'étendue et par-delà le temps,

Ainsi le coeur répond à la voix qu'il entend

Et tient pour vrai le songe, hélas, qu'il imagine ;

C'est pourquoi, sur tes bords où l'onde va chantant,

Je crois entendre alors les beaux vers de Rostand

Répondre dans l'écume à ceux de Jean Racine !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, notre sonnet évoque les biguines de Saint-Pierre qui enfiévraient toute la rue Bouillé. 

Rythme des lames, arrêtez !

Envolez-vous, rêves, doux sommes !

Même si cela vous assomme,

De gré ou de force, écoutez !

Un vieux moteur plein de ratés,

Mais qui repart, Dieu bon sait comme !

Explosion sourde d'atome

Et de braiments d'âne bâté ;

(Fièvre, cauchemar, hystérie)

Les grincements d'une scierie

Syncopés de miaulements ;

Vols de moustiques, vols de mouches,

Voluptueux soupirs d'amants,

Cris éperdus de femme en couche !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, un sonnet qui nous parle d'un oiseau que l'on entend plus souvent qu'on ne le voit. Caché dans la végétation, à l'abris des regards, le siffleur des montagnes chante. Et son chant est mélodieux... 

Dans le silence obscur il égrène parfois

Un sizain dont la trille à la fin du poème

En nuage léger se dissout dans l'air blême

Comme un appel secret de l'âme des sous-bois.

C'est Mozart qui sourit et qui pleure à la fois

Un concerto pour harpe et flûte avec un thème

Si triste et lent, qui doucement monte et s'essaime

Du fond de l'ombre obscure et du vallon étroit.

Et la limpidité de la musique est telle

Qu'elle coule comme une source qui ruisselle

Doucement modulant son chant dans le brouillard.

Alors on ne sait plus si ta goutte, rosée,

Qui tombe de la branche où la nuit t'a posée

C'est l'âme de l'oiseau, c'est l'âme de Mozart !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Aujourd'hui, un sonnet tiré des croquis pierrotains: Le Christ du Réduit. Il s'agit d'un crucifix planté sur le bord de la route, quartier "Petit Réduit" entre le Morne-Rouge et la ville de Saint-Pierre, à l'endroit précis où la nuée ardente de l'éruption de 1902 s'est arrêtée...

Christ, pour te délivrer de ton morne abandon,

Pour ton Ascension vers la maison du Père,

Une nuée ardente, un matin de colère,

Vint détacher les clous qui rivaient tes tendons.

Mais d'un regard, tu fis s'enfuir les légions ;

Trop de cris s'exhalaient du bûcher funéraire,

Trop de larmes mouillaient ces cendres d'ossuaire :

Tu voulus demeurer en expiation.

Comme une sentinelle au détour de la route

Tu penches ton front pâle et sanglant à l'écoute

Des rumeurs de l'enfer qui viennent mourir là.

Hélas ! Ces bras ouverts, ce geste qui protège ?

En vain ! Toujours la mort est là qui nous assiège

... Alors pourquoi, Mon Dieu, avoir permis cela ?