Quand la pub...

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Un sonnet qui nous promène dans les profondeurs marines...

Les palais de la mer bordés d'arcs triomphants

Sont de tristes prisons comme des bouches d'ombre ;

Une confuse vie aux passions sans nombre

Y dort ou fait l'amour, attaque ou se défend !

La pieuvre s'y délecte aux supplices savants

Monstre à l'oeil féminin tout plein de douceurs sombres

Humaine ébauche, erreur dont Dieu se désencombre

Et qu'il cache à ses yeux comme un remords vivant !

Les chadrons noirs montent la garde sous l'ogive

De la grotte où gémit la sirène captive,

Noirs eunuques d'un prince amoureux et cruel ;

Les chadrons blancs, menus comme des seins de vierge,

Tressaillent aux baisers du flux qui les submerge,

De l'innocent émoi des péchés véniels !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Au pied de la montagne Pelée, à l'endroit où la terre rejoint la mer, fument parfois des sources chaudes... 

Au pied des rochers noirs couverts de zagaïacs

De tout son être obscur la source prisonnière

Et brûlante, se tend vers l'air et la lumière ;

Mais l'impassible mer l'efface en un ressac.

Fille des profondeurs ignescentes, des lacs

Ou du magma fondu, dans l'ombre, s'interfèrent

Des ondes d'infernale et puissante colère

Dans une odeur de poix, de soufre et d'ammoniac ;

Elle monte à travers de lourdes pestilences ;

S'y diffracte alors invisible, en silence,

Toute la radioactivité d'enfer !

Notre âme aussi connaît de troubles résurgences

Et qu'inlassablement, avec indifférence

Efface une eau plus pure encore que la mer !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Un sonnet universel sur l'amour quotidien...

Donnez-nous aujourd'hui notre amour quotidien

Car autant que le pain l'amour est nécessaire

Mais votre oeuvre, ô Seigneur, un peu de vous retient

Qui nous avez pétri du limon de la terre ;

Un peu de toi qui fus tout l'amour, Notre Père,

Jusqu'à la mort jusqu'à la honte de tes liens,

Jusqu'à donner aux lucioles la lumière,

Aux humbles pour aimer un coeur semblable au tien !

Madame qui trottez, maigre comme la pluie,

Et craintive à l'abri d'un vaste parapluie

Au petit jour vers quelqu'indomptable harmonium ;

Est-ce la matinale et naïve prière,

Que murmurent, ce jour tout rongé d'uranium,

Vos lèvres en baisant les ave du rosaire ?

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Un sonnet ironique sur les discoureurs amoureux des micros, dont les paroles n'intéressent au fond pas grand monde...

Sonore écho brisant l'hélix et l'anthélix,

Ô pâle ami du verbe et des chaudes cadences

Dont le flux se déverse avec incontinence,

Équation confuse où zéro égale x,

Sois heureux, toi pour qui toute estrade est la Pnyx

Et le monde une grande salle d'audience ;

Si personne ne goûte ici ton éloquence,

Tu parleras bien mieux sur les rives du Styx.

Le mimant, tu sauras amuser Démosthène

Et les pâles rhéteurs, les sophistes d'Athènes

Silencieux autour d'un funèbre repas.

Il vaut mieux leur sourire, il vaut mieux leur silence

Que la triste gaieté, la froide indifférence

Des vivants ennuyeux qui ne t'écoutent pas !

C'est dimanche, jour du poème d'Hippolyte de Reynal. Sur les hauteurs de la ville, le monastère semble pousser ses murs pour abriter tous les lieux environnants... Saint-Pierre, une vaste église ?

Prodigieux degrés, puissante ascension

Vers les sommets fumants où trônait la Sibylle ;

Le vieux monde inclinait vers vous son front servile,

Adorant de l'enfer la domination.

Les moines aujourd'hui psalmodient l'Évangile

Sur tes autels, ô douce "Consolation" ;

Les Trônes, les Vertus, les Dominations

Te gardent, chauve mont, tabernacle tranquille.

La lampe est le soleil tout brûlant du mois d'août

Et les tapis de choeur sont les champs d'arrow-root,

La grande mer qui dort, la cuve baptismale ;

La voûte, un ciel profond où l'on aperçoit Dieu

Que le coeur réunit dans un culte pieux

Au simple et pur amour de la terre natale.